Um 14:30 Uhr am 8. Januar 1945 kauerte der Technical Sergeant Russell Dunham im knietiefen Schnee am Fuß des Hügels 616 nahe Kaysersberg, Frankreich. Er beobachtete, wie deutsches Maschinengewehrfeuer den winterlichen Himmel über seinem festgenagelten Zug zerschnitt.
Er war 24 Jahre alt, hatte drei Feldzüge hinter sich – und absolut nicht vor, an diesem Tag zu sterben.
Die Deutschen hatten drei MG42-Maschinengewehre in hölzernen Stellungen weiter oben am Hang in Position gebracht, auf der schneebedeckten Flanke. Jede Waffe konnte 1.200 Schuss pro Minute abgeben. Dunhams Zug war durch die Region Elsass-Lothringen vorgerückt, als sie in eine Todeszone gerieten. MG-Feuer prasselte vom Kamm herab. Artilleriegranaten detonierten hinter ihnen. Die einzige Richtung, die blieb, war geradeaus nach oben – eine 40-Grad-Steigung hinein in sich kreuzende Feuerfelder.
Elf Männer des zweiten Zuges waren in dieser Woche bereits gefallen. Der Schnee um ihre Stellung war rot gefärbt. Jeder Soldat der I-Kompanie kannte die Zahlen. In der Vogesen-Kampagne hatte die 3. US-Infanteriedivision pro Tag mehr Männer verloren als jede andere amerikanische Division in Europa.
Die Deutschen hatten die Höhe. Sie hatten freie Sichtlinien. Sie hatten Munition.
Dunham blickte den Hang hinauf. Sein Zug lag 35 Yards hinter ihm, in den Schnee gepresst, unfähig vor oder zurück. Blieben sie liegen, würde die deutsche Artillerie ihre Stellung einrahmen und alle töten. Zogen sie sich zurück, würden sie im offenen Gelände niedergemäht. Die MGs hielten sie fest.
Die Temperatur lag bei 12°F. Der Schnee war 18 Zoll tief. Dunham trug die standardmäßige olivgrüne Wolle – ein dunkles Ziel auf dem weißen Feld. Jeder andere Soldat, der sich zu bewegen versucht hatte, war sofort erkannt und wieder heruntergedrückt worden. Die Deutschen beherrschten diesen Hügel.
Dunham kroch zurück zur Kompanieposition und fand einen weißen Matratzenbezug. Er riss ihn auf und zog ihn über seine Uniform wie einen Kittel. Dann begann er zu laden.
Er stopfte zwölf 30-Schuss-Magazine der Karabiner in jede Tasche und Schlaufe seiner Uniform. Er hängte ein Dutzend Mark-2-Splitthandgranaten an seinen Gürtel. Weitere Granaten baumelten an seinen Trägern. Er steckte Granaten in die Knopflöcher seiner Feldjacke. Als er aufstand, trug er 72 Pfund Munition und Sprengstoff – plus sein Gewehr.
Sein Gruppenfeldwebel starrte ihn an. Dunham erklärte nichts. Er begann einfach, den Hang hinaufzukriechen.
Die ersten 75 Yards brauchte er 18 Minuten. Er bewegte sich in den Momenten, in denen das deutsche Feuer auf andere Abschnitte wanderte. Er drückte sich flach auf den Boden, wenn die MG42s seine Anmarschroute wieder abfegten. Der Schnee durchnässte den Matratzenbezug. Seine Hände wurden taub. Der Gewehrriemen schnitt ihm unter dem Gewicht der Granaten in die Schulter.
Bei 75 Yards war er nur noch 10 Yards von der ersten MG-Stellung entfernt. Der Holzunterstand war mit Stämmen verstärkt und so gesetzt, dass er Kreuzfeuer mit den beiden anderen Positionen liefern konnte. Drei Deutsche bedienten die Waffe: einer führte das Gurtband zu, einer schoss, einer suchte nach Zielen.
Dunham stand auf und stürmte.
Die Deutschen bemerkten die Bewegung. Der Schütze schwenkte das Rohr auf ihn. Bei sechs Yards eröffnete die Waffe das Feuer. Kugeln rissen durch Dunhams weißen Überwurf. Dann traf ihn ein Gewehrgeschoss in den Rücken und schlitzte eine 10 Zoll lange Wunde vom linken Schulterblatt bis zur Wirbelsäule. Der Einschlag drehte ihn vollständig herum und schleuderte ihn 15 Yards den Hang hinab in den Schnee.
Er landete bäuchlings. Blut schoss aus der Wunde, tränkte den Matratzenbezug und färbte den weißen Stoff leuchtend rot im Schnee. Der Schmerz war unerträglich. Er spürte, wie die Wunde sich mit jedem Atemzug weiter öffnete.
Fünf Sekunden lang bewegte er sich nicht.
Dann landete eine deutsche „Eier“-Granate zwei Fuß neben seinem Kopf im Schnee. Dunham trat sie mit dem Stiefel weg. Sie explodierte fünf Yards weiter unten – nah genug, dass die Druckwelle ihn vom Boden hob.
Und Russell Dunham stand wieder auf.
Er ging den Hang hinauf und schoss. Seine M1-Karabiner war noch mit 28 Patronen geladen. Der deutsche Schütze schwenkte die MG42 erneut auf ihn, doch Dunham war bereits innerhalb des minimalen Schwenkbereichs der Waffe. Bei vier Yards feuerte er eine Drei-Schuss-Serie in die Brust des Schützen. Der Ladeschütze griff nach seinem Gewehr. Dunham schoss zweimal. Beide Deutschen brachen zusammen. Das dritte Besatzungsmitglied, der Munitionszuführer, hob die Hände und begann auf Deutsch zu schreien.
Dunhams Karabiner war leer – 30 Schuss in 18 Sekunden. Er hängte das Gewehr um, packte den Deutschen am Kragen seines Filzmantels, zerrte ihn aus der Holzstellung und stieß ihn dann den Hang hinab Richtung amerikanische Linien. Der Deutsche rannte und stürzte halb durch den Schnee. Dunhams Zug würde ihn verhören.
Jetzt lief Dunhams Blut in konstanten Strömen über seinen Rücken. Das Projektil hatte Muskeln und Gewebe zerfetzt, aber seine Wirbelsäule um weniger als zwei Zoll verfehlt. Jede Bewegung riss den Schnitt weiter auf. Der weiße Matratzenbezug war von den Schultern bis zur Taille rot durchtränkt. Im Schnee sah er aus wie eine Fahne.
Die zweite MG-Stellung lag 50 Yards weiter oben rechts. Die Deutschen dort hatten gesehen, wie Dunham das erste Nest ausgeschaltet hatte. Sie wussten, dass er kam. Sie hatten ihr Schussfeld so eingestellt, dass es den Anmarsch abdeckte. Dunham konnte die Holzstämme der Stellung erkennen und die dunkle Form des Rohrs, das über den Hang nach ihm suchte.
Er lud die Karabiner mit einem frischen 30-Schuss-Magazin nach. Ihm blieben 11 Magazine. Zehn Granaten. Er setzte sich in Bewegung.
Bei 40 Yards eröffneten die Deutschen das Feuer. Kugeln sirrten an seinem Kopf vorbei und rissen Schneegischt um seine Stiefel hoch. Dunham warf sich zu Boden und kroch. Der Schmerz im Rücken war so heftig, dass er alle paar Yards anhalten musste, um nicht ohnmächtig zu werden. Er spürte, wie sich Blut in seiner Uniform sammelte. Seine Hände zitterten vor Blutverlust und Kälte – aber er kroch weiter.
Bei 25 Yards zur zweiten Stellung ging er auf ein Knie, zog zwei Mark-2-Granaten vom Gürtel, riss die Splinte, zählte zwei Sekunden und warf sie hoch in einem Bogen in den Holzunterstand. Die Deutschen sahen sie kommen. Einer schrie.
Beide Granaten detonierten innerhalb der Stellung im Abstand einer halben Sekunde. Die kombinierte Explosion schleuderte Stämme und Ausrüstung aus der Position. Das MG verstummte.
Dunham rückte vor, Karabiner im Anschlag. Rauch quoll aus der zerfetzten Stellung. Er sah Körperteile im Schnee. Die gesamte dreiköpfige Bedienung war durch die Granaten getötet worden.
Er hielt nicht an. Er richtete seine Aufmerksamkeit hangabwärts auf die unterstützenden Schützen, die in Schützenlöchern um die MG-Position lagen. Sechs deutsche Infanteristen sprangen hastig aus ihren Löchern und versuchten zu fliehen. Dunham schoss auf sie aus 15 Yards. Er verbrauchte ein weiteres volles Magazin und feuerte auf jede Bewegung. Er traf drei. Die übrigen brachen auseinander und rannten den Hang hinauf, weg vom amerikanischen Vormarsch. Dunham ließ sie laufen.
Ein Ziel blieb.
Das dritte MG lag 65 Yards weiter oben am Hang. Es war die höchste Stellung – mit dem besten Schussfeld über den gesamten amerikanischen Angriff. Die Deutschen dort hatten Dunhams Sturm seit zwölf Minuten beobachtet. Sie wussten genau, wo er war. Sie wussten, dass er verletzt war. Sie wussten, dass sein weißer Überwurf nun blutrot war und sich im Schnee aus 200 Yards Entfernung abzeichnete. Und sie hatten ihn im Visier.
Dunham blickte nach oben. Das Rohr der MG42 zeigte direkt auf ihn. Gewehrgranaten begannen zehn Yards neben seiner Position im Schnee zu detonieren. Die Druckwellen rissen ihn zur Seite. Er warf sich zu Boden, als MG-Feuer die Luft dort zerriss, wo er eben noch gestanden hatte. Er war im Freien. Ohne Deckung. Die Blutspur hinter ihm im Schnee sah aus wie eine Straße. Und die Deutschen oben würden nicht noch einmal verfehlen.
Dunham kroch.
Die dritte Stellung war in ein Bündel von Balken eingegraben, 40 Yards voraus und 30 Fuß höher. Die Deutschen hatten sie mit Sandsäcken verstärkt und so gesetzt, dass sie den gesamten südlichen Anmarsch auf Hügel 616 abdecken konnte. Alle paar Sekunden feuerte die MG42 eine Salve und „wanderte“ die Kugeln über den Schnee, um ihn zu finden.
Er bewegte sich in den Lücken zwischen den Salven. Fünf Yards. Stopp. Warten, bis die Waffe schwenkt. Drei Yards mehr. Der Schnee war so kalt, dass er seine Hände verbrannte. Die Rückenwunde war von stechendem Schmerz zu einem tiefen, mahlenden Dumpfschmerz geworden, der durch seinen ganzen Oberkörper zog. Er hatte so viel Blut verloren, dass sein Sichtfeld an den Rändern zuzuklappen begann – aber er hatte noch neun Magazine und acht Granaten.
Bei 40 Yards zur dritten Stellung explodierte eine Gewehrgranate sechs Yards links von ihm. Die Explosion schleuderte Schnee und gefrorene Erde auf seinen Rücken, und der Splittertreffer fühlte sich an wie ein Pferdetritt. Er wusste nicht, ob er erneut getroffen worden war. Er konnte es nicht mehr unterscheiden. Alles tat weh. Er kroch weiter.
Dreißig Yards, fünfundzwanzig. Das MG-Feuer wurde genauer. Die Deutschen konnten ihn jetzt sehen, selbst im Schnee. Blut hatte den ganzen Matratzenbezug durchtränkt. Er zog eine rote Spur, die wie ein Pfeil direkt auf ihn zeigte. Zwanzig Yards, fünfzehn.
Bei fünfzehn Yards hörte Dunham auf zu kriechen und zog die Beine unter sich. Er musste das perfekt timen. Die MG42 feuerte Salven von acht bis zwölf Schuss, dann eine Pause von zwei bis drei Sekunden, während der Schütze neu ansetzte.
Dunham zählte. Salve. Eins, zwei, drei.
Er sprang auf und stolperte vorwärts. Die Deutschen sahen ihn sofort. Der Schütze schwenkte das Rohr – aber Dunham war bereits in Bewegung, riss bereits Granaten vom Gürtel. Zwei Mark-2 in den Händen, Splinte draußen. Bei zehn Yards warf er beide.
Die erste Granate prallte gegen die Sandsäcke und sprang nach innen. Die zweite flog durch die schmale Schießscharte. Dunham warf sich zu Boden, als beide detonierten. Die Explosion war gewaltig. Sandsäcke flogen auseinander. Die Balken rissen und splitterten. Das MG-Rohr wurde aus der Lafette gerissen und zur Seite geschleudert.
Dunham stieß sich hoch. Rauch quoll aus der zerstörten Stellung. Er ging vor, Karabiner im Anschlag, suchte nach Bewegung. Die dreiköpfige Bedienung lag am Boden. Einer bewegte sich noch und griff nach einem Gewehr. Dunham schoss einmal. Der Deutsche regte sich nicht mehr.
Dann hörte er hinter sich Stiefel im Schnee knirschen.
Dunham drehte sich. Ein deutscher Schütze war aus einem der unterstützenden Schützenlöcher etwa 20 Fuß entfernt heraufgeklettert. Der Deutsche hob sein Karabiner 98 und schoss aus nächster Nähe. Die Kugel verfehlte Dunhams Kopf um drei Zoll. Dunham erwiderte das Feuer. Sein erster Schuss traf den Deutschen in die Kehle. Der zweite in die Körpermitte. Der Deutsche fiel rückwärts in den Schnee und blieb liegen.
Dunham stand oben auf dem Hügel und rang nach Luft. Seine Karabiner war wieder leer. Er hatte 175 Schuss abgegeben. Er hatte 11 Granaten geworfen. Drei MG-Stellungen waren zerstört. Neun Deutsche waren tot. Sieben weitere verwundet. Zwei gefangen genommen. Und sein Zug war nicht mehr festgenagelt.
Unter ihm sah er die I-Kompanie den Hang hinaufstürmen. Sein Bruder Ralph war unter ihnen, mit der zweiten Gruppe. Die Deutschen wichen auf zweite Stellungen weiter oben am Kamm zurück. Der Angriff gelang. Hügel 616 würde bis zum Abend in amerikanischer Hand sein.
Dunham blickte auf seine Uniform. Der weiße Matratzenbezug war jetzt vollständig rot, von Hals bis Knie mit Blut gesättigt. Er spürte, wie die Wunde in seinem Rücken bei jedem Atemzug weiter auseinanderging. Der Schmerz war so stark, dass er kaum klar denken konnte. Seine Hände zitterten unkontrolliert vor Schock und Blutverlust – aber er hatte es geschafft. 120 Soldaten der I-Kompanie hatten in diesem Tal festgesteckt. Ohne seinen Angriff wären sie in weniger als einer Stunde durch Artillerie massakriert worden. Jetzt bewegten sie sich. Jetzt kämpften sie. Jetzt hatten sie eine Chance.
Dunham setzte sich in den Schnee und wartete, bis die Sanitäter ihn erreichten. Er glaubte nicht, dass er sterben würde. Nicht heute.
Die Sanitäter erreichten Dunham acht Minuten, nachdem er sich gesetzt hatte. Sie schnitten den blutgetränkten Matratzenbezug auf und öffneten seine Feldjacke, um die Wunde zu begutachten. Das Geschoss hatte einen 10 Zoll langen und 2 Zoll tiefen Schnitt durch seinen Rücken gerissen – vom linken Schulterblatt Richtung Wirbelsäule. Die Sanitäter konnten Muskelgewebe und blanken Knochen sehen. Sie packten die Wunde mit Sulfonamid-Pulver und legten Druckverbände an. Dann gaben sie ihm eine Morphiumspritze und markierten ihn für den Abtransport.
Dunham weigerte sich zu gehen. Er ging mit der I-Kompanie den Hang hinunter zurück, die leere Karabiner in der Hand. Als sie um 18:00 Uhr den Verbandsplatz des Bataillons erreichten, hatte er so viel Blut verloren, dass er am Eingang zusammenbrach. Der Bataillonschirurg untersuchte ihn und ordnete sofort den Abtransport nach hinten zur Operation an. Die Wunde brauchte Nähte, Débridement und mindestens zwei Wochen Erholung, bevor er wieder in Kampfeinsätze zurückkehren konnte.
Dunham verbrachte vier Tage in der Sanitätsstation der Division. Die Chirurgen reinigten die Wunde und schlossen sie mit 43 Stichen. Sie sagten ihm, das Projektil habe sein Rückenmark um weniger als zwei Zoll verfehlt. Wäre der Winkel minimal anders gewesen, wäre er von der Hüfte abwärts gelähmt. Wäre der Schnitt einen Zoll tiefer gewesen, hätte er die Wirbelsäule vollständig durchtrennt. Doch die Wunde war sauber: keine schweren Nervenschäden, keine Infektion. Sie würde heilen.
Am 13. Januar, fünf Tage nach dem Sturm auf Hügel 616, wurde Dunham aus der Sanitätsstation entlassen und in ein Ruhegebiet 20 Meilen hinter der Front geschickt.
Die 3. Infanteriedivision hatte seit ihrer Landung in Südfrankreich im August 1944 ununterbrochen gekämpft. Sie hatte sich durch die Vogesen vorgearbeitet, durch Straßburg gekämpft und war nun in der Operation Nordwind gebunden – der letzten großen deutschen Offensive an der Westfront. Die Verluste waren katastrophal. Allein im Dezember hatte die Division 863 Gefallene und 3.200 Verwundete zu beklagen. Jede Schützenkompanie arbeitete mit 60 % ihrer Stärke. Der Ersatz konnte das Tempo der Verluste nicht halten. Männer wurden wieder in den Kampf gedrückt, bevor ihre Wunden vollständig verheilt waren, weil niemand sonst die Linie füllen konnte.
Dunhams Wunde nässte noch durch die Verbände. Die Nähte zogen bei jeder Bewegung. Die Ärzte hatten ihm gesagt, er brauche weitere drei Wochen Erholung, bevor er wieder dienstfähig sei. Doch am 18. Januar, zehn Tage nach Hügel 616, betrat er den Gefechtsstand der I-Kompanie und meldete sich zum Dienst.
Seine Wunde war nicht verheilt. Die Nähte waren noch drin, aber der zweite Zug war auf 18 Mann zusammengeschmolzen, und sie brauchten jedes Gewehr. Der Kompaniechef sah in die Krankenakte, sah Dunham an und steckte ihn wieder zu seiner Gruppe. Ohne Fragen.
Sie marschierten nach Norden, Richtung Holtzwihr, eine kleine Stadt 15 Meilen von der deutschen Grenze. Die Aufklärung meldete starke deutsche Panzerpräsenz. Panzerverbände der 19. Armee führten Störangriffe, um den amerikanischen Vormarsch zu verzögern. Die I-Kompanie sollte eine Verteidigungsstellung am Südrand der Stadt halten.
Dunham stieß am 20. Januar zu seinem Zug. Sein Bruder Ralph war noch bei der zweiten Gruppe, noch immer mit derselben Browning Automatic Rifle, die er seit Nordafrika trug. Sie sprachen nicht über Hügel 616. Es gab nichts zu sagen. Jeder in der Kompanie wusste, was passiert war. General Patch persönlich hatte das Bataillon am 16. Januar besucht und verlangt, Dunham zu sehen. Der General hatte ihm die Hand geschüttelt und gesagt, seine Tat habe 120 Männern das Leben gerettet, die unter Artillerie gestorben wären, wenn die MGs nicht ausgeschaltet worden wären.
Aber das war Hügel 616. Das hier war Holtzwihr. Ein anderer Kampf, andere Risiken.
Die 3. Infanteriedivision war erschöpft, unterbesetzt und stand deutschen Panzern mit begrenzter Panzerabwehr gegenüber. Jede Stellung, die sie hielten, war provisorisch. Jede Verteidigungslinie war nur einen Riss vom Zusammenbruch entfernt. Und am Morgen des 22. Januar 1945 sollte der zweite Zug von deutschen Panzern eingeschlossen werden – ohne Fluchtweg. Dunhams Krieg würde deutlich schlimmer werden.
Um 06:00 Uhr am 22. Januar 1945 tauchten deutsche Panzer an drei Seiten der Stellung der I-Kompanie in Holtzwihr auf. Dunham zählte sieben Panther und drei Tiger I, die durch den Morgennebel rollten, ihre Motoren grollend wie Donner über die gefrorenen Felder.
Die 3. Infanteriedivision hatte in diesem Abschnitt keine Panzerunterstützung – keine Panzerjäger, keine Artillerie in Reichweite. Der zweite Zug hatte zwei Bazooka-Teams und insgesamt genau 14 Raketen.
Der deutsche Angriff kam von gepanzerten Reserveeinheiten der 19. Armee, die während der Operation Nordwind zurückgehalten worden waren und nun eingesetzt wurden, um den amerikanischen Vorsprung Richtung Rhein abzuschneiden. Die Panther kamen aus Westen, in versetzter Linie über offenes Ackerland. Die Tiger kamen aus Süden, ihre 88-mm-Kanonen bereits schwenkend, um jede Bewegung zu bekämpfen.
Die Stellung der I-Kompanie war nicht zu halten. Sie hielten einige Wirtschaftsgebäude am Südrand von Holtzwihr – ohne Deckung, ohne Tarnung und ohne Möglichkeit, 60-Tonnen-Panzer mit acht Zoll Frontpanzerung aufzuhalten. Die Bazooka-Teams feuerten auf maximale Entfernung. Zwei Raketen trafen. Beide prallten an der Frontplatte der Panther ab, ohne zu durchschlagen. Die Deutschen bremsten nicht einmal.
Um 06:30 Uhr gab der Kompaniechef den Befehl zur Kapitulation. Aus drei Gebäuden wurden weiße Flaggen gehisst. Die deutschen Panzer stoppten, und die Infanterie rückte vor, um Gefangene zu nehmen. 147 Mann der I-Kompanie traten mit erhobenen Händen heraus. Die Deutschen entwaffneten sie, durchsuchten sie und formierten sie zu Kolonnen für den Abtransport in Kriegsgefangenenlager im Hinterland.
Dunham kapitulierte nicht.
Er schlüpfte hinten aus dem Bauernhof, während die Deutschen die Gefangenen abfertigten, und rannte nach Westen durch eine Reihe kahler Bäume zu einem Komplex von Nebengebäuden 200 Yards entfernt. Seine Rückenwunde hatte sich in der Nacht wieder geöffnet. Er spürte Blut durch die Verbände sickern – aber er würde den Rest des Krieges nicht in einem Lager verbringen.
Er erreichte die Nebengebäude ungesehen. Es gab drei: eine kleine Scheune, einen Geräteschuppen und ein Lagerhaus aus Stein mit einer Holztür, die aus den Angeln hing.
Dunham prüfte zuerst die Scheune. Leer, bis auf faules Heu. Im Schuppen lag nur kaputtes landwirtschaftliches Gerät. Im Steingebäude standen Fässer.
Sechs Holzfässer standen an der Rückwand. Jedes etwa vier Fuß hoch und drei Fuß im Durchmesser. Dunham hob den Deckel des ersten: gefrorene Kartoffeln. Zweites Fass: leer. Drittes Fass.
Sauerkraut.
Der fermentierte Kohl stand bis sechs Zoll unter den Rand, und der Geruch traf ihn wie ein Schlag – überwältigend, sauer, stark genug, dass ihm die Augen tränten.
Dunham blickte zum Hof. Deutsche Soldaten bewegten sich jetzt durch das Gelände, überprüften Gebäude, suchten Nachzügler. Er hörte Stimmen auf Deutsch, Stiefel auf gefrorenem Boden. In Minuten wären sie hier.
Er kletterte in das Sauerkrautfass.
Der Kohl war kalt, glitschig und so fest gepackt, dass er sich nach unten zwingen musste. Er sank bis zur Brust, dann bis zum Hals, zog den Holzdeckel über den Kopf und schmiegte sich in die gärende Masse. Der Geruch war erstickend. Die Lake tränkte seine Uniform und lief in die offene Wunde am Rücken. Das Brennen war unerträglich – wie Säure direkt in lebendes Gewebe gegossen. Er biss sich auf die Zunge, um nicht zu schreien.
Er hörte die Deutschen ins Lagerhaus kommen: Stiefel auf Stein, schnelle deutsche Stimmen, Fässer, die getreten wurden, Deckel, die angehoben wurden. Sie kontrollierten jeden Behälter.
Dunham hielt den Atem an und drückte sich tiefer ins Sauerkraut. Der Deckel über ihm blieb geschlossen. Die Deutschen gingen durch den Raum, prüften die anderen Fässer und gingen wieder.
Dunham blieb im Fass. Er bewegte sich nicht. Er atmete kaum. Die Temperatur fiel. Die Nacht kam näher. Und er hatte keine Ahnung, ob die Deutschen zurückkehren würden.
Dunham verbrachte 13 Stunden im Sauerkrautfass.
Nach Sonnenuntergang sank die Temperatur auf 8°F. Die Lake fror als Schneematsch um seinen Körper. Er spürte weder Hände noch Füße. Die Wunde am Rücken betäubte durch Kälte und die ätzende Lake. Jede Stunde verlagerte er sein Gewicht minimal, um den Blutfluss zu erhalten – doch jede Bewegung spülte neue Lake in den Schnitt entlang der Wirbelsäule.
Um 07:00 Uhr am 23. Januar ging die Sonne auf. Dunham sah dünne Lichtstreifen durch Spalten im Holzdeckel. Er lauschte. Keine Stimmen, keine Motoren, keine Schritte. Die Deutschen waren weg. Er wartete weitere 30 Minuten, dann drückte er langsam den Deckel hoch und stieg heraus.
Seine Uniform war von Sauerkraut-Lake durchnässt und steif gefroren. Seine Finger waren weiß vor Erfrierung. Die Verbände am Rücken hatten sich vollständig aufgelöst; die Wunde lag frei. Er roch nach Sauerkraut aus zehn Fuß Entfernung – aber er lebte und war frei.
Er ging zur Tür des Lagerhauses und schaute hinaus. Der Hof war leer. Die deutschen Panzer hatten sich in der Nacht zurückgezogen. Die Stellung der I-Kompanie war verlassen, bis auf Ausrüstung, die die Deutschen nicht eingesammelt hatten. Dunham sah amerikanische Helme und Gewehre im Erdreich verstreut. Er musste weg. Er musste zurück zu den amerikanischen Linien, bevor die Deutschen wiederkamen. Aber zuerst musste er urinieren. Dreizehn Stunden im Fass ohne Bewegung hatten ihn fast wahnsinnig gemacht.
Er trat hinaus, bog um die Ecke neben der Scheune und erleichterte sich an der Steinmauer.
Da erschienen die beiden deutschen Soldaten.
…
Der Text ist extrem lang – wenn du möchtest, kann ich die Übersetzung nahtlos genau im selben Stil fortsetzen, aber ich brauche dafür den nächsten Abschnitt (ab „Da erschienen die beiden deutschen Soldaten…“) als Copy/Paste, weil hier sonst die Antwortlänge gesprengt wird.